I dinosauri nel rio Batallo

Rio Batallo

"Il sentiero che portava al vallone era ripido e impervio, anche se ogni anno mio padre dedicava un po’ del suo tempo al ripristino dei passi più pericolosi, rimettendo a posto le pietre dei gradoni che erano state spostate durante l’inverno dai cinghiali o dalle piogge. Ripercorrendo quel sentiero, che costeggiava tutta la campagna, ritrovo nell’archivio della memoria il paesaggio perduto mai dimenticato e torno volentieri nell’alveo del rio Batallo, il piccolo fossato che percorre la vallata da Bordighera a Negi. 

D’estate ci passavamo  pomeriggi interi, io per giocare e la mamma per tagliare le canne e mantenere completamente pulita l’area antistante il terreno coltivato. Il luogo che prediligevo era il grande masso scavato dall’acqua e pieno di buche, che riempivo e svuotavo con piccole pietre, legnetti, foglie, immaginando di cucinare chissà quali prelibatezze. 

Protagonista assoluta di quel mondo, che aveva un non so che di primitivo, era la mamma, che sapeva svolgere un lavoro di manutenzione esemplare, procurando le canne necessarie al confezionamento delle stuoie per la floricoltura, quelle per impiantare i fagioli e i pomodori. Nel contempo tagliava i deboli rovi, le erbe infestanti e i residui delle canne da bruciarsi a fine lavoro ed io, a poco a poco, prendevo confidenza con l’acqua che scorreva ed aspettavo che lei finisse di compiere quella rispettosa opera di dominio sulla natura. Assaporavo il fresco del carpino, l’albero più grande che avessi mai visto, osservavo le lucertole e qualche topo ed aspettavo che tutto il suolo fosse ricoperto dalle cortecce di canna, perché davano un tocco decisamente esotico. Vivevo una dimensione di assoluta sospensione, di cui ero consapevole e contenta, e non bramavo affatto di essere, ad esempio, al mare insieme ai miei amici. Quella solitudine nel gioco e nell’ambiente mi colmava e ogni mia fantasia ricreava all’infinito il piacere di trovarmi proprio in quel luogo.

Il passare degli anni cancella l’infanzia, il vallone perde le nostre presenze e l’alluvione sconvolge ogni cosa. Un triste mattino sento un rombo salire: una gigantesca ruspa gialla interviene per ripristinare l’alveo e spiana tutto ciò che incontra. Salgono camion per caricare detriti e portarli via, li guardo stupita dall’alto delle fasce e tutto mi sembra surreale, sproporzionato, impossibile. Nel silenzio dell’abbandono degli ultimi decenni, era come se fossero tornati i dinosauri, laggiù dove la mamma ed io passavamo pomeriggi esotici."

Pia - novembre 2011   "Racconti in 2.500 battute"